Par Ilene Kaminsky
Pour Melissa Blank et Ben North
Une durée de vie plus longue que les autres
Le dernier poète s'est levé
Au milieu de milliers de livres
Brûlé autour de ses pieds
Maintenant cendres à cendres, maintenant complet.
De la poussière à la poussière, du lever au coucher du soleil
Elle a demandé aux dieux de s'éclipser
Dans son esprit, ce qu'elle n'a pas trouvé
Descriptions, couleurs, réflexions
Des fleurs qu'elle n'a jamais vues, des gens qu'elle
Ne se rencontreront peut-être jamais.
Et au lieu de s'enflammer
La salle a pleuré une tempête de larmes
Et leurs cendres emportées dans la rue
Là où ils se sont enfoncés dans la terre
La fonte du sol ne laisse que
Les voix derrière elle pour la retenir.
Pourtant, seuls les mots "mort"
Et "peur"
Et "cancer"
Vient à la place.
Elle a crié fort
"Vous ne me connaissez même pas, et pourtant vous me défendez." Plaidoyer, "s'il vous plaît. Rendez-moi mes mots, s'il vous plaît."
Leurs brillants cerveaux les ont malmenés.
Maintenant dans leur silence et leur repos,
Le destin l'a laissée seule pour lui donner une raison.
Résonance de ce qui se passe maintenant,
Que faisons-nous aujourd'hui ?
Aujourd'hui, ils ont disparu.
Un enfant pose ces questions stupides
Les adultes réagissent sans réfléchir
Rien à dire, rien à faire.
Et pourtant,
Elle a persisté et insisté en leur faveur.
Ce n'est pas bon, pour elle-même encore
Une autre page froissée au sommet
La montagne s'empile.
Cette nuit-là, elle s'est assise
Ouverture, redressement et lecture
Mais en jetant chacun d'entre eux dans le poêle.
Ses paroles ont été incinérées et restent à jamais inaudibles.
Son cœur bat fort dans sa poitrine
Sous les mille livres de poids.
Elle avait entendu une tonne de pierres
Le poids est exactement le même que celui d'un
Des tonnes de plumes,
Les pierres tuent vite
Alors que les plumes d'un oiseau invisible
Flotter dans sa bouche en prenant sa respiration et
L'étouffement lent de la poétesse.
Le monde tourne à nouveau
Et écrit de sa main le lendemain matin
Elle a ramassé les journaux en lisant
Seulement "la mort", "la peur" et "le cancer".
Il n'y a pas une seule bonne réponse.
Le poème est complet
Pourtant, une simple question demeure
Sans réponse. Qu'y a-t-il à gagner ?
Par connaissance, ici en tout cas ?
Mais pourquoi me choisir ?
Dans sa tête, une voix de baryton dit :
"Dites-moi pourquoi".
Et puis elle l'a fait.
