Par Sara Kandler
La dernière fois que je t'ai vu dans ce sweat-shirt polo couleur vin, c'était au soi-disant centre de rééducation, juste avant que ta jambe droite ne commence à enfler, l'urticaire montant comme une marée rouge vers ta poitrine, te ramenant aux urgences où tes vêtements ont été mis sous le brancard et, trois jours plus tard, fourrés dans un sac Stop & Shop avec tes prothèses auditives et tes piles de rechange, un spray nasal, des cure-dents et des bouts de papier sur lesquels vous avez écrit des notes à peine lisibles - n'oubliez pas d'appeler Audrey à l'hôpital, répondez à l'e-mail du fonds d'investissement, il y a une vieille amie nommée Deborah sur la liste...
Le sac Stop & Shop se trouve à l'arrière de ma Honda, au-dessus d'une pile d'affiches réalisées par des élèves de quatrième, des poèmes et des dessins sur l'amour et la dévastation.
On me demande de déballer mon chagrin, mes regrets.
Je ne peux pas me résoudre à déballer quoi que ce soit.
Un petit cheveu blanc, une petite miette, l'odeur de toi, préservée.
Je garde plutôt ces artefacts empilés avec moi.
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