Par Sara Kandler
Nous parcourons les rues de Brooklyn
des voisins qui se blottissent
nous tous, les fantômes
discuter doucement avec notre jeune fils
chantier béant
pigeon gras qui tourne en rond
tandis que de minuscules fragments de papier
tombent de la lumière
Ciel de septembre
se déposant sur nos avant-bras
Nous soufflons sur eux
et s'émerveiller
les fibres d'un mot d'amour ?
tessons de crayon ?
un ongle ?
Pas de choix
mais d'inhaler
ces cendres
les retombées nucléaires
nous avions seulement imaginé
Les voix radiophoniques nous disent
ce n'est pas une guerre
entre l'Est et l'Ouest
mais nous le sentons si écrasant
choc des cultures
legs douloureux
Comment rester proche
dans ce tsunami de détresse ?
La nuit, notre enfant en bas âge
s'endort
rien d'autre à faire que
s'enroulent autour de lui
nos dos se sont cambrés dans
un cœur osseux
une cage
une accolade
un cadre
Rien à dire
pas de mots
pas de lexique
pas de nom
pour ce désastre
ce massacre
Leila saïda
mon mari chuchote en arabe
bonne nuit
embrasse le front pâteux de notre fils
le métronome silencieux
de sa respiration
si apaisant
puis mouvement ci-dessous
quelque chose de changeant
reliefs à la dérive
réajustement
leila saïda
une promesse à voix basse
dessine les dunes de Fire Island
vers ceux d'El Jadida
pour former une Pangée moderne
et nous rêvons
d'un autre matin radieux
le sol tremble
puis s'élance vers le ciel
de grandes tours de pierre
cette fois-ci en arc
relier les continents
enfin, nous sommes à la maison
*Ce poème a été publié pour la première fois dans la revue de poésie ONE ART.
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