Par Sara Kandler
Un service de voiturier, Dieu merci
stable maintenant
portes vitrées, ligne d'enregistrement, contrôle Covid
nous sommes bons
nous allons bien
trouver un fauteuil roulant
les mains se serrent
raconter des blagues de cimetière
en cas de lutte ou de fuite
moi dans ma robe à imprimé audacieux
en vol
vous dans vos sweats sportifs
un bras fort
une bouée de sauvetage depuis le deuxième étage
pendulaire
l'anneau d'or du carrousel
Se faire admettre comme à Harvard
pas de tee de rubis ou de cour de lierre
mais d'interminables murs beiges et jaunes
labyrinthe insipide d'étals moisis
balayeurs, changeurs de lits, preneurs de pouls
injecteurs, inspecteurs
en costumes de couleur verte ou bleue
ne t'a jamais expliqué
puis les fils s'élancent à travers des rideaux ternes
poches blanches blanchies
noms en cursive
dire bonjour, Sam ou Jane
aucune honte
fronde tir en bandoulière autour du cou
écouter les cœurs, scruter les cartes
donner des ordres, signer
Quatre-vingt-dix, bien sûr, mais je ne vois pas pourquoi
il refuserait d'essayer la chimiothérapie
il n'y a pas de garantie (je ne vais pas mentir)
il pourrait nous surprendre tous
enseigner à nouveau à l'automne
jarres de soleil
les fumées de la voiture
te plier en deux
après avoir voyagé loin
à une galaxie clinique
moi, votre mandataire novice
et t'installer à la maison
trop souvent seul
longue table en acajou
journaux éparpillés
lunettes, médicaments, radio
une grande tasse de thé décaféiné -
Ça en valait la peine, papa, tu vois ?
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